Never Cry Wolf

Esta película se estrenó en el año 1983.
Fue dirigida por Carroll Ballard.
Está basada en las experiencias de Farley Mowat.
Fue protagonizada por Charles Martin Smith. Otros actores del reparto son: Brian Dennehy, Zachary Ittimangnaq.
La música fue compuesta por Mark Isham
Su duración es de 105 minutos

Never Cry Wolf es una película cuya historia se basa en la autobiografía de Farley Mowat.

Farley Mowat, en calidad de biólogo, se dirige a esta zona del Ártico para investigar el dramático descenso en la población de caribus, que suponen es debido a las actividades predatoras de los lobos árticos. A partir de este hecho, que oculta la intención del gobierno de emprender una campaña de exterminio del lobo ártico, el protagonista narra en primera persona su experiencia personal bajo tres perspectivas: como biólogo, como urbanita incapaz de sobrevivir por sí mismo en un entorno tan duro y como ser humano.

No he encontrado ninguna versión doblada al castellano. Ésta es una película con poco diálogo, apenas la narración del protagonista, en off, de la experiencia que marcó su existencia. En cualquier caso creo que se puede encontrar subtitulada y con unos conocimientos medios de inglés se puede entender bastante.

Lo primero que descubrí de este fils fue su banda original. Extraño. Me llegó la música de Mark Isham en forma de Cd con tres bandas sonoras, a cual más bella: Ms. Soffel, Never Cry Wolf, The Times of Harvey Milk. Hace más de veinte años que tengo el CD con estas tres piezas magníficas y no he visto ninguna de las películas, salvo Never Cry Wolf. La visioné en la tele, en "La 2", una tarde de julio del año 1992, el día de mi cumpleaños precisamente. Me quedó un recuerdo vago de su fuerza, su recuerdo quedó como cubierto con el polvo del paso del tiemppo. Hace unos meses tuve la oportunidad de hacerme con ella. Verla de nuevo fue un lujo: envidié al personaje, ciertamente. Deseé haber tenido la oportunidad de correr con él al viento, rodeada de lobos, a muchos grados bajo cero. Como otras veces, me hizo recordar el ansia de un reencuentro con algo perdido hace mucho, encerrada como vivo entre muros y edificios de asfalto, entre convenciones humanas y protocoloes de comportamientos absurdos.

Mentiría si dijera que no me gustan los lobos, me gustan en su entorno como tantas otras criaturas no humanas, cuyas maneras me fascinan y me horrorizan por igual. Las reflexiones finales del protagonista son impresionantes:

"Al final no hay respuestas fáciles,
No hay héroes, no hay villanos,
tan solo hay silencio".

Los paisajes son sobrecogedores, la eterna presencia de la nieve, del silencio, del frío que casi se siente en la piel con el transcurso de cada fotograma. La soledad del protagonista (la de cada uno de nosotros, si somos sinceros y nos miramos hacia adentro), que toca el clarinete ante la nada, su riqueza espiritual... hay en la película algo que conecta profundamente con mi corazón, que no encuentro palabras para describir. Es algo que tiene que ver con las raíces de la existencia misma, de lo que somos, en lo que nos hemos convertido como especie, va más allá de la ecología políticamente correcta; es algo más básico, más primal, que queda, creo, muy bien plasmado en la película.

El vídeo de youtube es algo largo, pero constituye un buen resumen de la película y os da la oportunidad de disfrutar de una música espléndida.

Espero que os guste.

Eva (Nightwish)

6:30 winter morn
Snow keeps falling, silent dawn
A rose by any other name
Eva leaves her Swanbrook home
A kindest heart which always made
Me ashamed of my own
She walks alone but not without her name

Eva flies away
Dreams the world far away
In this cruel children's game
There's no friend to call her name
Eva sails away
Dreams the world far away
The Good in her will be my sunflower field

Mocked by man to depths of shame
Little girl with life ahead
For a memory of one kind word
She would stay among the beasts
Time for one more daring dream
Before her escape, edenbeam
We kill with her own loving heart

Eva flies away
Dreams the world far away
In this cruel children's game
There's no friend to call her name
Eva sails away
Dreams the world far away
The Good in her will be my sunflower field

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Petalos de rosa,
siempre ante mis pies.
Nunca logro entender,
qué me quieren revelar.

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Solsticio invernal

Me enteré al regresar a casa: llegó el invierno. Bienvenido tiempo de recogimiento, de meditar, de entender. Hoy, tras el primer atardecer de la estación, he pensado que hemos de ser cuidadosos con las palabras. A veces las usamos con desmesura, tratando de comunicar lo que no se puede transmitir. Esta es, más que ninguna otra, la estación de la luz de la vela, de la ausencia de movimiento aparente, de morir un poco para renacer en la primavera.

En el blog de un buen amigo vasco leí no hace mucho que encontró a precio de saldo ciertos libros. La lectura es algo apasionante, que apetece ahora, refugiados en casa al abrigo de la estufa y un té bien calentito. En ocasiones uno cree encontrar el libro que anda buscando, otras más bien parece lo contrario, que son ellos, los libros, los que nos encuentran.

Algo así me pasó un día de esta semana. En mi andar apresurado por la ciudad me detuve en una herboristería, como buena bruja, a curiosear hierbas, hechizos, preparados, siempre a la caza de algo con lo que crear nuevas magias. Me quedé petrificada al encontrar un libro en el escaparate, uno que anduve buscando hace tiempo sin suerte. Se me dijo que estaba descatalogado, quizá reeditado en alguna edición de bolsillo que también habría desaparecido del mercado. Bueno, pues allí, en una esquina, como olvidado, el libro llamó mi atención. Es de Richard Bach, y se llama El puente hacia el infinito. La bruja no dudó un momento, entró en la tienda y tras pagar una escasa cantidad de dinero, salió con él en sus manos.

Hace tiempo un amigo, una de las personas a las que más he querido, me habló de él y me dijo que tenía que leerlo, que a él le transportó y le emocionó. Su entusiasmo me contagió y por ello lo busqué.

Hace tiempo que esa persona desapareció de mi vida y yo había desistiedo en mi búsqueda. Me resultó extraño dar ahora, tan a destiempo, con este libro, que tengo añadido a la inmensa lista de lecturas pendientes. Pero algo me impulsa a leerlo. Tendré que averiguar el motivo.

Parece una historia de amor. Parece algo autobiográfico. Habla de almas gemelas. Éste último es un concepto que me causa cierto malestar. Hubo un tiempo en que creí en la existencia de un alma gemela, más allá de tiempo y espacio, en que todos la teníamos, en que el amor podía ser eterno, y que para nosotros había "una media naranja" pululando por ahí. Es por eso que esperaré a leerlo, a ver si me convence de lo contrario.

Mientras, prefiero pensar lo que leí hace unos meses y que me consoló: no somos medias naranjas "a la búqueda y captura de la otra media", nosotros ya somos una naranja entera. El amor es más generoso y libre si se mira desde este prisma.

Así que, de esta guisa, entre brumas y descubrimentos, nos vamos adentrando en el invierno...

Con los ojos abiertos (un esbozo)

Ángel subió una vez más a Montjuïc.

Hacía frío, pero los gatos de la montaña comen cada día.

Angel tomó su mochila, cargó los seis, siete kilos de pienso como es habitual, más la garrafa para el agua y marchó montaña arriba.

Montjuïc es una zona boscosa que está inmersa en la ciudad. Inmersa pero aparte. A medida que Ángel va subiendo van quedando atrás coches, sirenas, ambulancias, gentío. Una creciente calma va inundando el cielo y el asfalto. Los edificios van dejando paso a los bosquecillos, zonas todavía por domesticar que están en la montaña. Le gusta ese rincón verde, frente al mar, que preside toda la ciudad.

Ángel es una mujer menuda, pesa poco, toda ella es nervio y mirada. No es bonita, más sus ojos oscuros dicen tanto a veces, tan poco otras... sonríen, lloran, muestran un abanico de posibilidades que la hacen especial como tan sólo Ángel puede ser. Pero, ella lo sabe, a veces está de más en los lugares, a veces está de más entre la gente. Varias veces ha tenido que asumir esta sensación, tras un fracaso más.

Por eso se comprometió en la tarea, una tarea a veces pesada, a veces peligrosa, siempre altruista, la de echar una mano a las escasas voluntarias que se hacen cargo de los gatos, innumerables, que pueblan esta montaña.

Sube a la montaña varias veces por semana, y se aprovecha del paseo, contempla una ciudad que muda de color según pasan las estaciones.

Mas hoy ha sido una tarde especial. Un silencio más intenso presidía Montjuïc. Ángel reparó en la profundidad del gris del cielo sobre la ciudad que se hundía en el mar y hacía imposible distinguir el horizonte; franco contraste con los tonos de verde profundo de los bosquecillos. La brisa agitaba sus cortos cabellos, oscuros, surcados por algunas canas. Bajo el grueso jerséy de lana notaba frío. Demasiado frío para un cuerpecillo tan Mediterráneo.

De repente la brisa trajo un rumor de hojas muertas que iban cayendo de los árboles. Ángel se descubrió a sí misma caminando bajo una leve lluvia de hojas que, amarillentas, formaban una delicada alfombra bajo sus pies. Durante un segundo, una fracción pequeñísima, perdió conciencia de sí misma, del tiempo, del espacio. Tan solo era unos pasos relajados bajo una lluvia de hojas. Gris, verde, ocre, frío.

Despertó y sintió un leve mareo. Comía poco y mal, se dijo. Tenía que cuidarse más.

A su alrededor se arremolinaban los gatos, ante ella, la portadora de alimento. La conocían por su olor, los gatos saben mucho de olores, saben quién es quien. A lo lejos la sirena de un barco sonaba. Ángel notó una gota de agua en su rostro.

Empezaba a llover.

No se apresuró en bajar, pese a irse calando lentamente bajo el jerséy. Le gustaba ese frío, esa sensación de soledad extrema en una tarde desapacible ante la ciudad. Los escasos transeúntes la miraban como se mira a un loco. Pero ella les ignoró, siempre lo hacía. Gustaba de caminar bajo la lluvia, ajena al resto del mundo.

De regreso a casa una presencia apareció en su mente. Volvió a pensar en quien no debía. Se fue hace tiempo ya. Sabía, siempre que subía a la montaña sabía, que no regresaría. Demasiada traición, demasiado egoísmo, demasiado dolor causado, quizá una mínima vergüenza le impediría regresar para explicar qué le impulsó a irse así y a tratarla con tan pocos miramientos.

Pero esta vez, lejos de sentir dolor, Ángel sintió bajo la lluvia que las cosas eran así y una gran sensación de paz la inundó, como en ese lapso de tiempo en que se desdibujó por entero, bajo la caída de miles de hojitas...

Cerró los ojos, se detuvo ante la ciudad gris y húmeda.

Los abrió de nuevo. Se sintió bien, tranquila.

Ángel regresó a casa, mojada y sonriente tras el paseo.

¿Navidad?

Un poquito de música, como siempre...


He estado algo ausente, los días transcurren tan veloces que apenas he ido reparando en que las calles de la ciudad se han ido vistiendo de eso que llaman Navidad...

Navego por ello con indiferencia. No me gusta la Navidad. No me gusta ESTA Navidad, que huele a falso, postizo. Yo tuve una, la de mi infancia, en que las cosas eran diferentes. Muchos fuimos criados al amparo de familias muy humildes, la Navidad era una época mágica, en donde se hacía un gran esfuerzo y se ponía algo especial en la mesa, habían regalos si habíamos sido buenos y si los dioses habían sido amables con el bolsillo de nuestros padres.


Todo eso ha desaparecido para siempre en un mundo lleno de cosas, escaparates rebosantes de tonterías, de gentes locas que se arraciman de tienda en tienda buscando no acabo de entender qué nueva pieza de ropa, zapato, bolso, artilugio electrónico... Muchos mantienen las formas porque "toca" en esta época del año. La gente solía gastar (quizá este año sea distinto, con esto de la crisis y su iconografía) más allá de sus posibilidades llevada de esta riada de felicidad y consumismo compulsivo.

Lo que más molesta es ese buenismo que se impone durante unos días, una tolerancia paternalista a "seamos amables, amemos al prójimo durante unos días, porque es Navidad"... parece el triunfo de la hipocresía, como una burla cruel, a lo que debería de ser cierto y sentido durante todo el año.


Tras mi decepción por lo que es la Navidad en Occidente, tuve Navidades tristes, oscuras, negras, sarcásticas... de todo tipo.

He llegado a un punto de indiferencia comprensiva en este período de Adviento. No soy distinta de la bruja del mes de enero o de la de julio. No hago propósitos de Año Nuevo (que sé que, además, jamás cumpliré), no como como una ballena ni bebo como una cosaca. Soy igual de amable o antipática que el resto del año y mantengo mis tristezas o mis euforias como siempre.

Lo que sí es cierto es que esta época del año invita a la contemplación, al recogimiento. Se acerca el invierno. Es algo que pocos parecen tener en cuenta. Hace más frío, los días son cortos, se está a gusto en casa, leyendo o escuchando música. Un paseo al amanecer es delicioso entre guantes de lana y ojos llorosos por la temperatura, a veces con algo de música, otras en silencio. No olvidemos que muchas fiestas paganas de esta época del año no hacen más que marcar la entrada en la estación más fría del año, celebran el reposo de la naturaleza, el descanso tanto de animales como de la vegetación.



Tan solo eso ya es motivo de celebración. El solsticio de Invierno tiene en sí mismo algo que lo hace mágico, especial. No hace falta más.

Weightless

Un tema precioso de Tubular Bells II, compuesto por Mike Oldfield. Siempre me ha sugerido, como el título indica, levedad, una gran ligereza en sus notas.




De su último trabajo, Music of the Spheres. El tema se llama Aurora. Mike es un hombre que tras los años todavía puede sorprenderme con algo bello.

Y eso es algo que no puedo decir de muchos hombres, je je je.

Música cálida para una noche algo fría.

Olas, tormentas, zozobras

Estoy confusa, algo asustada.

Todo vuelve a ocurrir muy deprisa y no es fácil surcar según qué temporales.

Cuando me doy cuenta estoy corriendo demasiado.

Me solían decir: "Cuando quieras correr, párate".

Me estoy parando. Quiero pararme aunque no siempre puedo.

Pasan demasiadas cosas a la vez y a ratos creo que me pueden.

No estoy muy bien, no.

¡GRIPE!

¡Cielos! me ha pillado el trancazo...

Hacía tiempo que no pasaba por esto, un virus malicioso ha encontrado un punto débil en mis defensas, se ha colado y me tiene ante el ordenador hecha una auténtica piltrafa. Tengo décimas de fiebre (no demasiadas) y una congestión brutal, con dolor muscular en todo el cuerpo y ánimo para poco más que escuchar música y leer algún rato.

El martes acabé la última suplencia en el hospital. Creo que voy a estar unos días sin trabajo, por lo que aprovecharé este respiro, aparte de para enfermar, para reponerme reposando, tomando muchas infusiones calentitas e ignorando, como siempre, "la medicina del hombre blanco", que mucha confianza no me inspira.

Debo recomendaros a los que siguen el blog "Saber lo que busco" una de sus últimas entradas, que tiene que ver con la calidad de los trabajadores sanitarios y el cómo dan y nosotros recibimos las malas noticias. Creo que ha abierto un tema de reflexión muy interesante, ahora que todo está en cuestión y los servicios de urgencias se preeven saturados en los próximos días, ante la incidencia de la gripe, que ya veis, no respeta ni al trabajador sanitario :-))

Sobre este tema tengo algunas reflexiones que pondré por escrito cuando me libre de los bichitos. Han surgido al hilo de esta entrada de Miguel y de mi lectura de Original Wisdom, libro en el que Robert Wolff describe y compara la medicina occidental al uso con la medicina tradicional de los Sn'goi, en Malasia, y por ende, de otros poblamientos preindustriales, con otra concepción más global de la salud, con un trato más personal y humano y con las ideas más claras de lo que es "calidad de vida" y aceptación de lo inevitable.

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Pero... la mente vuela más allá de gripes y muros de asfalto, la bruja sigue buscando paraísos escondidos en lo profundo de las islas que somos, islas en un mar inmenso, un mar de azules aguas, la bruja sueña con música, sueña en convertirse en sirena, allá donde mar y cielo son una misma cosa.

Sed felices.

Montxu

Se me pasó agradecer a Montxu este premio "I love your blog".
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El presente reconocimiento (adjunto su enlace ya que recomiendo su visita):
http://rvadillo-montxu.blogspot.com
que a su vez y según las indicaciones cedo "Para que continúen el desafío" y cuyas normas son las siguientes:
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*Enlazar a la persona que lo otorga.
*Enumerar seis cosas que nos hacen felices y 6 que nos hacen infelices.
*Hacer constar las reglas.
*Elegir a seis personas para que continúen con el desafío, poner el link a su blog.
*Avisarlos con un comentario en su blog.
*
Cosas que me hacen feliz:
1º. Pasear por el mar.
2º. La lluvia, las tormentas.
3º. Descubrir retazos de complicidad en un alma masculina.
4º. Vivir con gatos.
5º. La sencillez.
6º. La indudable existencia del amor en todo lo que va y viene de mí.
*
Cosas que me hacen infeliz (yo diría mejor, que me ponen algo triste):
1º. Mentir a un amigo, la mentira en todas sus formas.
2º. La falta de arreos para comprometerse que me demuestra gente cada día.
3º. Las ciudades, el asfalto.
4º. La falta de respeto a todo y a todos.
5º. Casi todo lo relativo al matrix cultural en el que vivimos.
6º. El sarcasmo, la soberbia.
*
Los seis elegidos para este Premio son:
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1º.http://elpensamientooscuro.blogspot.com/
2º.http://simplemente-laureta.blogspot.com/
3º.http://conunpieenlaluna.blogspot.com/
4º.http://lunasyhormigas.blogspot.com/
5º.http://tesiblogteneblog.blogspot.com/
6º.http://antrophistoria.blogspot.com/

Como comprenderéis, es un juego y, por lo tanto, no tenéis por qué hacerlo si no queréis o si no os apetece. He seleccionado de entre mis blogs favoritos los que he creído que no se iban a molestar por implicarlos.

Un besazo a todos :)) y a Montxu... je je, pues uno de más (hasta veinte)